VIAGENS PELA POESIA DE OSCAR PORTELA

2011-10-08T22:58:00.007-03:00

ALBUM DE FOTOS - OSCAR PORTELA

2010-01-27T12:16:00.003-02:00

GRITOS E SUSSURROS

2010-01-26T02:19:00.003-02:00

De Oscar Portela
Homenagem a Ingmar Bergman

Fundidos na desmemória e no esquecimento
imagens, chamas de dor e cinzas
que ardem no oco mais recôndito
da alma, não somos senão isso, espaços
depositados ali aonde se funde o eco,
o apagado grito, a dor sussurrada
-jamais cantando – o grito soterrado
Debaixo dos campos de méis e de sois
tempos acumulados em cifras
descontínuas, fundidas em gritos e
sussurros de uma interminável agonia.

Quando o perdão, a comunhão que
flui de uns e outros, quando as
máscaras laceradas sejam julgadas
pelo vento, quando a dor, a sede,
se apagarão, como se apagam os
gemidos e o medo oculto, escondido
sairá de seu esconderijo como um tigre
Para devorá-lo todo? Mais nos vale
um canibal que o silêncio de Deus,
-a fé e os espelhismos de uma tarde
de outono que restará acesa
como um círio no fundido atroz da
memória – o vermelho, o vermelho do espanto
E o grito afogado desfazendo-se
No abismo dos desterrados.

Uma nota apenas poria paz em tudo,
-o equilíbrio dos astros, as noites
das mãos que se alçam para o céu
Para pedir o dom e para doá-lo - porque
Apenas se trata de dons e logo a dor daquilo
não conseguido, da mirada
quebrada, daquela de impassível calma
dos deuses. A manivela de um relógio
conta as mortas horas, o vazio
do tempo, de um milagre não acontecido e a feroz
espera. Dormir, dormir, tu pedes, bela morta
já entre sudários, porque a dor impede
que os mortos partam, e no jardim
de oliveiras, triunfem a honra e o canto

Em épocas onde falta a dor
Cresce o deserto, a sede tritura, e tu
apenas queres a mão dos vivos
para poder dormir o sonho dos
justos, isto é, viver se a vida sonhada
não é senão morte turva ou chamas
de ventos e cinzas ardentes fundidas
na memória do esquecimento. Assim vamos nós
-tudo vai assim – e logo apenas um óbolo
para quem comungou com os mortos
em vida. Ninguém pode afirmar, grande é
o medo, e retrocedemos ante o leproso
e a graça não será concedida.

Beatitude, serenidade, conseguidas, já no horto
apodrecem-se os morangos silvestres e uma
sombra – sombras das memórias
que se fundem – imagens que caem
as recolhem com calma e com dor.
Se esta é a sorte, pensa, canta
sorte e caminho. Sempre é bela a dor.

2010-01-23T00:36:00.003-02:00

Fugaz - foto de Vera Luz

FUGAZ ESTRELA DO DESEJO

2010-01-23T00:30:00.001-02:00

de Oscar Portela

Por um fugaz instante

-aquele das fugacidades das estrelas

em um céu diáfano de estio -

quando o olhar lançado para

o abismo vê correr os astros

dentro da alma, como se esta fosse todo

o espaço cósmico – talvez adivinhei

tuas pernas talhadas por um Deus

e teu corpo fundido em bronze,

mas como a infância e o estio
e as folhas e a água que não cessa,

ou os vagalumes que habitam as noites

e neste coração, tu já não estás senão

no imaginário do desejo de ti

astro fugaz, relâmpago e Perseu

que ainda estão aqui se alimentando

das palavras do poema.

E sem imagens como criar a ti

sonho de sonho se da madeira

dos sonhos fomos feitos?

Como mover as águas do desejo

-o vórtice do desejo que devora

os astros que imagino iluminam

fugazes outros mundos nos quais

sou atravessado pelo fogo e o

bronze de tua pele se funde aos meus delírios

teu corpo Leonardo me levanta

até o curso fugaz das estrelas

para me ungir de eternidade e mel

dos quais estás feito para que a

criança cósmica e solar tenham origem fúlgida

e domínio de sóis extinguidos

que voltam novamente

a estar em movimento por um fugaz

Instante para volver ao ser eternamente

Mistérios - Oscar Portela

2009-10-13T00:57:00.008-03:00

A imensidão - Oscar Portela

2009-09-27T22:33:00.023-03:00

Foto: Borboleta do espectro - Vera Luz

Assim divinizar a morte fazendo possível o impossível

Mas de que outra maneira justificar a vida que outra coisa não é
que trabalho da morte sobre a alma do corpo
se não convertendo uma caveira em crisântemo?

A morte atada à justiça e a vida às Moiras
que coabitam com a justiça de modo ambiguo

A vida e seus espelhismos todos não são se não trabalho
da morte que se glorifica de si em um formoso corpo,
Em semeaduras de espigas amarelas, em doces águas,
E nos tórridos verões e o gelo – o gelo com que coroará
sua obra, as fúrias desatadas de elementos com que constrói
A habitação da fada e nós embaraçados de sonhos
Surgidos da catedral da qual voa um anjo, os intestinos
Nos quais deveremos semear o ouro de Memling que requer
A morte para divinizar-se e assim justificar e embelezar a vida
Que seu final ousa o coro de Arcanjos com que premia
a dor da perda, a dolorosa saída daqueles que amamos e
as estéreis buscas do Velo de Ouro.

De que vale o caminho se não logramos engendrar um Anjo
com que a morte se coroe quando nos despeçamos da terra?

Terra – morte - vida e teus lábios quando levante vôo para
A volta – do nada para o nada – e a Aleluia de toda despedida
Que diz sim porque a vida se coroa na morte – porque a morte
diviniza a vida limpa, branca, pura como os dedos marfilíneos
do amante ao qual atados nos manteremos em sonhos.

Corrientes, setembro de 2009

Oscar Portela: uma linguagem de imagens

2009-06-13T15:10:00.006-03:00

de Issa Martínez LLongueras

Eis aqui uma amostra apenas de seu dizer poético, de seu lirismo refinado, contemporâneo e forte, que se espalha pela pele do leitor.

Não, não é fácil escolher em suas propostas, para os conservadores ou clássicos, quiçá sejam atípicos seus poemas para os que preferimos a profundidade, as imagens, o verso livre sem “espartilhos”, encontraremos, nas propostas de Oscar Portela, essa parte que nos completa em nossa essência humana e até em nossos próprios caminhos poéticos.

Há uma filosofia simples em seus poemas, um simples discorrer dos tempos e momentos, dos espaços, uma franqueza dominante que não conseguem se esconder debaixo do domínio da linguagem que caracteriza sua poesia.

Sua poesia não tem tanto a ver com a beleza (como tal), entretanto, sua poesia se faz bela devido à simplicidade com a qual olha o mundo, com essa resignação, com essa aceitação de si mesmo que não o exime da dor.

Sua linguagem, definitivamente, é uma linguagem de imagens, por isso, o tipo de poesia a qual Oscar Portela maneja, deve-se observar, não ler; quem não lê fica fora, quem olha e leva as imagens de sua linguagem em sua mente, se estremece.

Issa Martínez LLongueras é uma escritora mexicana que dirige entre outras mídias, a revista “Palavras Diversas” e a Red Mundial de Escritores en Español (Remes)

texto original em castellano http://boards2.melodysoft.com/letralia/oscar-portela-una-poesia-que-debe-24371.html

Página Web da escritora http://www.issamartinez.com/

Imagem http://www.issamartinez.com/DSC_0011.jpg

FRAGMENTOS E OUTROS POEMAS - OSCAR PORTELA

2009-01-19T23:48:00.004-02:00

Get your own - Open publication

CHAVES

2008-12-02T02:11:00.004-02:00

de Oscar Portela

Ilustração de Oscar Portela

Chaves, chaves, em que ocultos
sarcófagos,
nas câmaras mortuárias
de que infaustas noites,
em que negro coração,
em que remotas madrugadas
de que longínquos Universos,
os encontrareis enterradas, e hoje, hoje,
que tocam a Diana nas aldabas
enclausuradas deste coração
ferido pela flecha de Apolo,
uma e outra vez, uma e outra vez,
ferido, e o gosto do peixe
sobre meus secos lábios, chaves, chaves,
voltai a mim e abri o mar de minh’alma
à estranha luz e outros novos poderes.

Dez, 2004

OSCAR PORTELA E A NECESSIDADE DE RECUPERAR O OLHAR INOCENTE

2008-11-29T02:13:00.011-02:00

de Mariela Mioni

O escritor vive ultimamente uma etapa de plena produção literária. Em pouco tempo editará uma nova obra
O relativismo, a chatice cultural e intelectual do país, a anomia na sociedade em todos seus segmentos, a classe política ocupando-se somente do midiático, os ridículos e às vezes lamentáveis doações de gravatas Pierre Cardin e trajes de etiqueta dos setores mais enriquecidos de Buenos Aires que chegam nos pacotes de roupas para os pobres do Nordeste argentino, a vida virtual que gera Internet, a demagogia que praticam as grandes editoras a respeito dos autores e suas obras, são apenas alguns dos temas sobre os quais Oscar Portela não pode deixar de mencionar durante uma entrevista no “El Libertador”.

Nada passa despercebido à sua análise crítica da realidade e a esse nihilismo que o caracteriza e que se reflete em seus ensaios e notas periodísticas. É um leitor e um analista do cotidiano e, como sempre, o futuro que vislumbra nem sempre é o mais otimista.

Entretanto, sua produção literária passa hoje por um de seus melhores momentos e transita por uma etapa na qual decidiu dar uma virada de página em tudo o que escreveu anteriormente.

Assim está preparando a edição de Sinfonia Infernal, livro de poemas que tem a certeza, se editará brevemente.

Profundamente pagão, sustenta que nunca escreveu “como até agora. Sinto que volto de algum modo a reafirmar a inocência de que tudo o que vive, existe. Volto como André Gide, ao sentido da inocência, ao sentido da terra, a corporeidade, a carne. Um pouco desta maneira nasce sua Ode a Luz-Bell ou o Poema aos Adamitas.

Portela vem do lançamento, nos últimos meses, de seus trabalhos literários em Buenos Aires, em Paso de los Libres e Uruguaiana. E enquanto termina de preparar Sinfonia Infernal, continua escrevendo com o convencimento de que “há que se dizer para ser e não ser para dizer”.

Todo o tempo se nota que “há gente que tem que estar para ser e não ser para poder estar”, comenta com um jogo de palavras, mas também com toda uma intencionalidade a respeito de algumas personagens do cotidiano que soem cair na mera repetição de ditos e frases comuns.

À sua produção literária soma-se agora suas intenções de aprender a pintar para “poder expressar aquilo que não se pode fazer com palavras, a imagem, a cor, a forma, são muito mais diretas, apelam diretamente às sensações e hoje tenho uma necessidade de expressar-me desse modo”(...)

Por muito tempo Oscar Portela se sentiu silenciado em sua terra, mas hoje descobriu um mundo muito mais amplo através da Internet, de contato com seus leitores, a maioria dos quais se encontram precisamente em outras latitudes e longitudes do mundo: “me lêem muito mais lá fora, do que em meu lugar”(...)

Sem dúvida, Oscar Portela é um dos poucos poetas correntinos comprometidos com a realidade. Alguém capaz de ler nas páginas do cotidiano: uma característica que não muitos detém e que por essa razão deveriam ser muito mais aproveitados como fonte de consulta por uma sociedade sem rumos claros.

Fonte (em castelhano): http://www.wikio.es/article/80198589

LOS CLAROSCUROS DE PORTELA DESDE RIO GRANDE DO SUL - BRASIL

2008-11-22T19:07:00.004-02:00

por Ricardo Peró Job

A poesia de Oscar Portela traz o eterno questionamento dos pensadores sobre a razão de ser de nossas vidas e nossas dúvidas sobre o que ocorre após a nosso desaparecimiento. A través de metáforas e em estilo elegante, faz poesia com conteúdo incisivo, indo ao fundo de nossas almas, trazendo á tona nossos sentimentos mais secretos, medos, dores e paixões. A lucidez e a paixão se mesclam em seus poemas, numa harmonia quase inimaginável, deixando marcas profundas em seus leitores.

Com talento e criatividade, Oscar Portela vai da luz ás trevas, do brilho da paixão à escuridãom da morte e, de forma poético-filosófica, questiona aos deuses e a própria razão de nossas existência. Sua obra traz o eterno duelo entre o viver e o morrer, criando um verdadeiro torvelinho de emoções em seus leitores. Claroescuro situa o autor entre os poucos privilegiados com o dom da verdadeira poesia.

Ricardo Peró Job é jornalista e escritor , Catedrático de Literatura. Tem contos publicados em revistas e em coletâneas de autores uruguaianenses. Foi colaborador e editor da revista de cultura “Fronteira” e é diretor da revista “Fronteira Livre”. Atualmente é articulista do jornal “Momento”, comentarista do programa Momento 20 da NET e membro da Academia Uruguaianense de Letras.

Fonte: http://www.forojovenes.com/literatura/nuestro-amigo-oscar-portela-por-ricardo-pero-job-brasil-3663.html

ANTOLOGIA POÉTICA - OSCAR PORTELA

2008-08-26T18:00:00.002-03:00

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O RAIO E O AMANTE

2008-08-26T17:40:00.000-03:00

de Oscar Portela

Relâmpago. Céu púrpura e fúlgido
Que silencia vozes sobre a terra
Trovão. Voz da ira. Lavas e cinzas
Sobre o mar que cerra seus ouvidos
Ao clamor dos Deuses

Raio que timoneia o Universo.
Amor que nos silencia como o relâmpago
Nos ensurdece como o corno do trovão
E nos devolve cinzas sobre a terra pálida
Como o raio que timoneia os corpos
Desnudos sobre a erva de uma arcadia

Apenas um instante e o eterno se esfuma
Morrer eu soberano não possuindo nem me entregando
Apenas me deixando fluir na estação da inocência
Cerrando o círculo sobre o desnudo corpo do amado.

Corrientes, 2008

2008-05-31T12:21:00.006-03:00

Oscar Portela - maio de 2008

"Durante anos na escuridão pude perceber que para respirar, todavia necessitava do que talvez se possa catalogar como poesia (...) Cada verso corrigido representa uma ferida que volta a se abrir e uma sombra que retorna, rumo a uma aurora que custodiarei até o final de meus dias”(...)

Oscar Portela – excerto do Epílogo do livro "Láquesis"

2008-05-28T02:17:00.001-03:00

Bosque

Pintura a tinta acrílica de Vera Luz

DE QUE FALAR POIS?

2008-05-28T02:15:00.001-03:00

Poema de Oscar Portela

A Vera Luz Laporta

E os altos pinheiros como altos amores
O mais longínquo bosque de abedul
Aonde se ocultam os mais intensos astros
E as raízes mais profundas enterradas
Nos fanais mais secretos e doces.

De que falas pois senão de nossa
Finitude, do amor e a morte?

Das folhas que caem no outono,
Dos Ocres que vestem a terra
E do corpo desnudo do mortal
-sua nudez magnífica de Adão -
Anjo caído espreitado por sombras
E sinistras derivas

De que falar senão daquelas
Que se avizinham e da Arca de Ouro
Do amor à terra e as raízes ocultas
Na origem da memória e a linguagem?

De que falar pois?

Corrientes, 24 de maio de 2008

A BUSCA

2008-05-25T01:15:00.000-03:00

de Oscar Portela
poema em três movimentos e autobiográfico

ABERTURA

Nasci desnudo todo pele co-extensiva ao mundo
Longo foi o alarido.

O parto do co-nascer daquele alumbramento
no qual abria as pálpebras sem ver
foi a abertura e o denso duelo
que permitia sair da caverna e ver a luz,

Ouvir os pássaros, sentir de novo a água,

Abrir-me ao mundo da intempérie
sem fim do infinito – contra-intempérie
do amor e a morte
Do raio que timonea o universo.

Nasci desnudo como quando
depois realizei os feitiços que lentamente
me conduziram a teu corpo
Que hoje transporta meu nome.

Busquei amparo na tibieza de minha mãe
e o assombro chegou até mim
das mãos das toscas planicies amarelas e os espectros
de uma paisagem selvagem,

que feria as pupilas da criança com frenético
ardor, me amparei nas palmeiras
e os sonhos dos largos invernos,
tapei minha nudez, senti a calidez
e os aromas que guardaria já para sempre
nas memórias do olvido
tal a guarda do ser no silencio.

Assim me abria à soçobra de ser desnudo
já para sempre todo pele,
todo angustia de pele
e de sentidos, o tato de minhas
mãos impías e meus olhos fanais de luxúria

A lascívia de um corpo confundido
com brancos jasmins do verão
ao doloroso vermelho já para
sempre rabdomante de ventos
e liras que a intempérie sem fim
pôs em minha mãos.

Daquele relámpago de Zeus nasceu minha sede,
de teu trovão, os espantos e gozos
dos sentidos todos, de seu raio, o pó
das cinzas que esparge hoje o vento
nas ladainhas que abrem
o tempo das interrogações
e o poente final de uma intempérie
que hoje termina
com esta minha história

Eu era a criança das angras e os arrulhos
de pombas, a criança da música das
chuvas dos largos invernos,
a criança que se mirava no espelho
das alvoradas e se escutava
no chirrio dos monos
a criança destroçada por Lear

A criança dos aromas da goiabeira
um pequeno Narciso hoje quase cego
que enganava seu corpo sem saber todavia
que avería de encontrar
em teu corpo enjoiado
o mundo no qual não havia
nascido todavía.

A criança já não está mais comigo.

Mas no silencioso diálogo
busca aquele perdido mundo das violetas
nos cánticos e promessas do futuro
E está aquí o que prometo todavia

Toda promessa é um desejo não cumprido
e ainda que as visões foram exorcizadas
nas longas ladainhas, aquí estou todavia
desnudo todo pele e aberto
à mudez do ouvido sobre
a terra no passado.

(...)

A CILADA

2008-05-10T19:32:00.000-03:00

Poema de Oscar Portela.

Homenagem ao filósofo Oscar Del Barco.

Sal em suas lágrimas. Lágrimas de sangue
Tingem de púrpuras sombrias luzes
Seu caminho de morte

O suor e as lágrimas
Circulam pelas veias contraídas
Do solitário aquele a quem a sorte traiçoeira
propicia-lhe agora
seu último golpe

Sobre uma paisagem árida e selvagem
Como o indigno destino da pátria

Que sinistro este céu de caranchos.

Não há civilização nem pátria sem traições
Nem pátria sem crueldade desmesurada

Agora o sabe.

No caminho truncado de sua vida.
Na hora fatal de sua ousadia
Ouve a voz do Cocho que nas sombras
Sussurra silenciosamente em seus ouvidos

Barranca Yaco é Cruz que se repete
Na sinistra traição da cilada
Que estendemos a nós mesmos

LEO PEIXOTO

2008-04-14T01:09:00.000-03:00

de Oscar Portela

Um felino agachado
entre as árvores
um animal feroz e fabuloso
uma lenda surgida da espuma
do desejo carnal que arde
nos sonhos, tua perfeição
feroz de fuga e duelo
a ousadia de ser parte de um duelo
na qual tu como Fênix
levas tesouros guardados em tua
garganta
de tigre e semental
o mais formoso
habitante de todos os desejos:

Quem fala por tua espinha dorsal?
E por tua frente,
por tuas pernas
Vergas de tornozelos com pulseiras
douradas do mítico mistério
que se estreita na cintura escultural
que eleva o tórax mais perfeito
que conhece o escultor fecundo
em seu elemento,
fascinado por ti
vertiginoso, como a fonte pura
de tua fronte e teu rosto de enigma
e de mistério, Leo Peixoto,

tigre e sombra que o poeta
teme nomear para
evitar a profanação dos
templos, lacrados pelos deuses
que alimentam a escarpada cabeça
com que investes e rompes
o equilíbrio do hexâmetro
oh tu, Leo Peixoto
O animal do luxo e a ferocidade?

Leo Peixoto que seduz e mata
A quem mira teus olhos de serpente

O pecado está em ti: tu o sustentas.

E minha carne é a tua e é meu sangue
o que bebes como elixir para seguir
guardando os tesouros que
povos idumeus deixaram
em tuas garras tão perfeitas
como teus lábios de animal
e de homem pois tu és
o mítico e o novo,

o ser que resplandece em
tua cintura frágil
e teus pômulos fontes
aonde bebem e afogam
as pombas pousadas
na fonte do mítico mistério
que rodeia com uma aura de luz
beleza plena

20 de Dezembro de 2007
Corrientes -Argentina

2008-04-07T00:00:00.001-03:00

(...)"Apenas o astro fugaz de algum desejo

Traz consigo eternidade terrena"...

Oscar Portela

DE CRISTAL - Oscar Portela

2008-04-06T23:41:00.007-03:00

Foto: Cristais - Vera Luz Laporta

A Drew Fuller

De cristal temeroso ante o espelho

de teu rosto mais puro que os ares
e os cerros nostálgicos e águas
de degelos etéreos
temeroso de ti
de teu olhar tão nostálgico
e belo e de tua boca

Prenda dos deuses
de cobiça e o oval das linhas
que rodeiam as luzes
que surgem de tua fronte
feita de primaveras mais arcaicas
que o desejo inspirado no aéreo

da magia que brota
daquele cinzel
que burilou tua imagem

Oh Drew

que habitas nas linhas das sombras
mais doces dos bosques aonde se
perde a razão em ardências
a fim de imaginar-te
como Pan desnudo
trepando a árvore
do mistério da carne,
e de morder em sonhos
o segredo que ocultas
em teus olhos de esmeralda e rubís

Ai, temeroso de ti
e de tua beleza
e ser a presa de teu falo insone

Para a eternidade de um êxtase eterno.
Do êxtase eterno
oculto no olhar
que foge em segundos à morte
e volta eternamente a dar vida.

Mas como não tremer
se de cristais fomos feitos
ante o espelho que reflete
o frágil sonho do qual fomos criados?

Como não se perguntar
se és aparição
fugaz ou vão simulacro

De uma ilusão que clama
por essa eternidade que tu
refletes transfugaz
como as linhas de teus pômulos?

De cristal é o sonho
da vida que se enfrenta ao espelho
aonde a eternidade cai ao abismo.

E então vens tu.
Torrente de verdes e de trinados,
frágil como o desejo dos êxtases
ue conduzem ao bronze do eterno
que buscamos oh Drew

E que tu como brisa involucrada
pões em nossos corações
Frios, hirtos, para dizermos algo.

Apenas o astro fugaz de algum desejo
traz consigo eternidade terrena.

2008-03-22T16:06:00.000-03:00

o "amado dos deuses..."

CANTO DE AMOR A RICARDO FACCINI

2008-03-17T19:35:00.000-03:00

de Oscar Portela

E apenas tu Ricardo amado dos Deuses
poderias despertar-me do sonho da morte
aonde jazo sepultado nas criptas do poema.

E apenas tu poderias ordenar-me anda
desperta-te e caminha pois odeio os
caminhos e empreender novamente a longa
viagem de um sonho que não termina nunca
e recordar-me logo nomeando-me em teus olhos
aqueles êxtases “del abra” apeando eu do potro
rezando frente aquela goiabeira baixo a luz
que penetrava quase irreal e entressonada
como teus verdes olhos rios dos quais flui
o sonho daquele que rumina o desejo de vida
ou as forças de renascer em ti uma e mil vezes.

Que beleza Ricardo que beleza a tua
e não há nenhum diamante igual
que se compare ao alaúde de teus lábios
quando sorris e ao temor de ser mortos
que sonham estar vivos e em instantes
desvanecem-se em teu cabelo.

Volver volver até o Oráculo de Delfos
e perguntar ali:

És o Deus que buscamos?

E ouvir que de teu riso surgem os mundos
da espuma os simulacros que em
nossos sonhos além da vida e da morte
dizem “levanta-te e caminha” que te espero.

FUGAZ ESTRELA DO DESEJO

2008-03-03T21:42:00.000-03:00

de Oscar Portela

Por um fugaz instante
O mesmo das fugacidades das estrelas
em um céu diáfano do estio
quando o olhar lançado ao
abismo via girar os astros
dentro da alma como se nesta se realizara
o espaço cósmico talvez adivinhei
antecipadamente tuas pernas talhadas por um Deus
E teu corpo fundido em bronze e opalina.

Mas como a infância e o estio
e as folhas e a água que não cessam
ou os vaga-lumes que iluminam as noites
neste coração aonde tu já não estás senão
na imaginária do desejo de ti ainda perduras.

Astro fugaz relâmpago e Perseu
tu entretanto estás
pois te alimentas
das palavras do poema.

(Poema dedicado em sua versão definitiva a Vera Luz Laporta e Maria Estela Guedes)

OSCAR PORTELA: PAIXÃO E HERMENÊUTICA

2008-02-25T10:13:00.000-03:00

Maria Estela Guedes

Oscar Portela é um poeta bem conhecido e reconhecido no seu país, a Argentina, e fora dela, no TriploV, por exemplo, é uma voz desperta e que nos desperta com a sua apaixonada insistência.
O tom em que canta este Orfeu sul-americano é agudo, a voz posiciona-se alto, talvez porque a temática se abeira perigosamente do precipício, e esta tensão para o épico equilibra uma vocação lírica, ostensivamente firmada no Eu ("Yo" é o poema de abertura de "Claroscuro", traduzido por mim como exercício exegético inicial), um Eu demasiado frágil para o peso divino que transporta.
Com efeito, Oscar Portela tem a audácia dos grandes aedos que se erguem do canto auto-equiparados aos deuses, a Deus, o Criador. Nós, poetas, criadores, à imagem e semelhança de. Se nós não criássemos cultura, metade do planeta que ainda trabalha estaria no desemprego, por falta de livros para traduzir e comentar, por falta de turismo que vos levasse às Portas de Tebas, por falta de cursos de Literatura para ministrar nas Universidades, por falta de nomes para pôr em chapa nas ruas e monumentos e edifícios públicos, por falta de concursos na televisão em que se pergunta em que data publicou Oscar Portela o seu terceiro livro, por falta de candidatos aos prémios literários que assim não existiriam, e mesmo por falta de candidatos às presidenciais - temos um poeta, Manuel Alegre, nas eleições a Presidente da República, no próximo dia 22 de Janeiro - e creio que não valerá a pena alongar-me mais nos exemplos de como os poetas são precisos, apesar de ignorados, em todos os estratos e áreas do conhecimento e da vida dos cidadãos.
Em "Claroscuro", livro em que se cruzam tendências antagónicas, de amor e ódio à res publica, de resto o poeta, em ensaios publicados no TriploV, manifesta a sua convicção em que o regime político configurado no conceito "República" está esgotado, já não é capaz de garantir a solução de problemas, pelo menos na Argentina, neste livro, dizia, Oscar Portela traduz com grande audácia e soberania as tensões sempre presentes entre o artista e o regime, entre o poeta e a polis, ou entre o que é desejo permanente de mudança e aquilo que exerce continuada força para se manter estável. Noutra acepção, esse braço de ferro entre o salto no abismo e a vontade de sobrevivência é sempre jogado no interior de cada um de nós. O uso em absoluto livre da liberdade, e a redundância está aí por ser precisa, seria estúpido. Somos livres para nos suicidar, eis um caso exemplar de uso absolutamente livre da liberdade, numa situação com significado individual, social e religioso. Sim, mas nada de mais inútil do que um poeta morto.
Estes problemas e outros subjazem à construção dos poemas, ou pelo menos àquela construção do poema que não depende do criador, sim do intérprete. Os textos não existem como seres dotados de sentidos, a menos que sejam lidos, e qualquer leitura é uma construção, um outro texto. Realmente nem é necessário que existam textos escritos e consignados como alta ou baixa literatura, para que a hermenêutica se exerça. Muitos vivem dentro das suas fantasias sem saberem que as têm, a sua mente está em permanência ocupada em interpretar sinais, palavras e acontecimentos. Coisas diárias, comezinhas, como perguntar o filho à mãe onde pôs a braseira, e a mãe:
- Mas não disseste que compraste um aquecedor a gás e que vai chegar daqui a nada? Onde é que já se viu ter braseira e aquecedor a gás na mesma sala? É que já nem falo da despesa e do trabalho, falo da saúde, e isto se não pegares fogo às cortinas ou se não morreres com falta de ar!
Esta tirada equivale a toda uma ficção, gerada por um espírito estruturalmente hermenêutico, habituado a interpretar, a construir textos ficcionais a partir de pequenos indícios.
Terrível é quando o poeta é mau oráculo, não sabe ler as sondagens, não consegue interpretar as estatísticas, nem os símbolos, nem as palavras mais banais ou mais preciosas, como aquela mãe de mente muito criadora, mas que falha com estrondo os vaticínios:
- Ó mãe - impacienta-se o rapaz - eu só perguntei onde pôs a braseira porque queria saber o que fez às cinzas.
Uma vez que o Eu de "Claroscuro" é um "Yo" órfico, divino, uma das presenças dos poemas é a hermenêutica, em várias facetas, desde a interpretação dos textos sagrados até às artes divinatórias. Neste campo, um aspecto me merece comentário, o de realmente se tratar de poemas órficos, isto é, de a bagagem mágica e simbólica de Oscar Portela não ser - visivelmente - a guarani nem a de outros povos índios da América do Sul, sim a greco-latina, a dos povos antigos do Mediterrâneo. Não se nota - eu não noto - nenhuma argentinidade (se tal existe) no poeta, o que há de argentino nele é dado em primeiro lugar pelo facto de ele ter nascido na Argentina e por isso falar castelhano. Em consequência, é um poeta europeu. Ou é um poeta global, já que a globalização, em termos de cultura, é de élites, visto que só as élites têm acesso à cultura internacional e apetência por ela.
Em Vigo, no mês passado, um grupo de portugueses - escritores e pintores - fomos ao MARCO, Museu de Arte Contemporânea, ver o que lá estava de mais substantivo - uma colectiva de artistas plásticos japoneses. Íamos justamente a discutir estatística sem sondagens, a fazer oráculos e hermenêutica, uns na expectativa de algo diverso, surpreendente, japónico, e outros a discorrer que iríamos encontrar o mesmo tipo de arte que praticam os europeus ou os americanos.
O que encontrámos era belo, sem dúvida, mas paisagens com néons já o Silvestre Pestana as faz há trinta anos, fotografia já a fazemos todos desde o século XIX..., e de japónico naquela exposição só havia alguns modelos, referentes de alguns objectos: pessoas de olhos em bico, letreiros em japonês, Budas, templos fotografados...
Bem, não vamos agora retirar japonicidade a Buda ou então não sobra nada de indígena na obra do que nós fazemos, como artistas.
Sim, o que há de especificamente português no TriploV? Chamo a atenção de quem me leia para dois sinais na fachada, que me senti na necessidade de ali pôr, ambos dignos de mais oportuna exegese: a bandeira portuguesa e as palavras "português" e "Portugal". O que há de mais argentino no livro de Oscar Portela é o facto de ele, autor, ser argentino. Este "ser" é muito complexo, envolve hereditariedade, e por isso biologia, além das línguas e culturas. Ele é argentino ao escrever sobre o "cementerio pueblerino" onde está enterrado o seu papá, e escrever sobre esse assunto é entrar em si mesmo, na sua argentinidade. Porque Oscar Portela é visceralmente argentino, apesar das divindades todas do Hades e do Olimpo, e das dedicatórias dos poemas a Antonin Artaud e até a Estela Guedes. Ele está mortalmente apaixonado por uma Argentina adormecida, que ele deseja "despierta", porque o seu modo de ser poeta - e Oscar Portela é um grande poeta, cheio de fogo trágico e de sugestões da filosofia -, contra os desejos de Platão, é indissociável do ser político. Bruxo, tecendo oráculos sobre o destino da sua pátria, o poeta tenta ressuscitá-la com o canto.
O lugar a onde vai buscar a sua amada é aquele a onde Orfeu desceu à procura da sua Eurídice - os Infernos.

Fonte http://triplov.com/estela_guedes/oscar_portela/index.htm

Maria Estela Guedes (Portugal, 1947). Escritora, investigadora do Centro Interdisciplinar de Ciência, Tecnologia e Sociedade da Universidade de Lisboa. Dirige o TriploV [http://triplov.org]. Autora de livros como Herberto Helder, Poeta Obscuro (1979) e Lápis de Carvão (2005).
contacto: estela@triplov.com.

LENDO CLAROSCURO DE OSCAR PORTELA

2008-02-25T09:28:00.000-03:00

José Geraldo Neres

“O sangue baixava pelo morro e os anjos a procuravam,
mas os cálices eram de vento e ao fim enchia os sapatos”.

Federico García Lorca

Toda a noite combati com um anjo - na sombra de um exército estéril - Poucas lágrimas, poucas palavras. Nos olhos uma dança coral com secretos demonios, a fragilidade humana era um canto de sangue caindo fora do tempo.

As horas; entulhos do tempo rodeado de serpentes. Na caverna de uma música perdida - minha boca se encontrava com as notas cortadas de toda a poesia andaluza - Corpos de pele exaltada nos misterios que torturam o vento. São olhos labios que presidem os espelhos, que vivem nas águas do silêncio.

Nas portas do pátio de sua alma - com golpes de ira - dançaremos com Cronos. A boca guiará seus passos; ao naufrágio. Boca de preces e bênçãos, e na minha cintura o fogo dos deuses exilados. Oh senhor, e em mim só cresce o deserto a que me condenaste!

Sou o corpo do menino que desafía o sol e entra no escuro bosque com as ardidas naves do verbo proferido pelo desejo do outro que fui. Sou o vôo dos anjos sem palavras, e que ágora cantam a canção do esvaziamento. Na pálida dança (o único vigía, a última testemunha do inferno) a mão a guiar esta sombra que a morte não presencia. As aves vão migrar noutro coração e as flores são as aves que agora me abandonam; são os crucifixos dos meus olhos. Passo de dança que não atinge o presente! Serei eu; um espectro? Ou a grande voz do deserto que cresce? Toda a noite combati um anjo em meu cavalo branco.

Meu coração de menino matou o cavalo com o qual atravessava os sonhos! Não era este meu lar?

José Geraldo Neres
Lendo “Claroscuro”
de Oscar Portela

José Geraldo Neres é produtor cultural, poeta, escritor, dramaturgo, roteirista e co-fundador do Grupo Palavreiros, de escritores e poetas de Diadema, atual coordenador de comunicações e webmaster do sítio Palavreiros. Co-editor da revista eletrônica "Poética Social".

neres@palavreiros.org

JULIANO LOPEZ, UM REI ENTRE REIS

2008-01-26T15:29:00.000-02:00

Poema de Oscar Portela

Abres toda a magia deste mundo
que cabe em teu sorriso
e em teu corpo aonde amendoeiras
florescem e à sombra de teus músculos
perfeitos cobram formas
os desejos que levam aos sonhos, aonde cabem as magias
e os duendes que fazem do mundo
eterna primavera e ao Olimpo
liberam de tormentos.

E tu prodigalizas gozos jovem Hermes.

Tu Juliano deténs todo o tempo.
E na inocência do ludibrio cabem
Todos os céus e todos os infernos.

És o mar, o bosque e a pradaria.
És a pedra eterna e sua harmonia.

És a luz que ilumina sem nos cegar
E o dom de infinitude e tempo.

Juliano que inauguras os ouros
de outros tempos que em tua boca
abrem-se para sempre e todas as
derrotas são possíveis.

Ante o vento
tenaz de tua ousadia cai Tróia
Juliano e se abrem arcos que pressagiam
eras aonde Eros retorna
e em suas asas traz mundos
aromas e medidas que somente tu
poderias reter junto a ti
e o doce néctar, o vinho que os
Deuses libam e fazem do sonho mortal
perfeita epifania.

Juliano: abre tua boca fanal dos fanais
Ali todo panal cabe e toda a hidromel
do mundo sonha que o mundo tem
a forma de teu corpo.

19/09/2007
Corrientes – Argentina

CONSTANTINO VITAGLIANO E O SANGUE DO POETA

2008-01-20T20:13:00.000-02:00

de Oscar Portela

Te miro e o tempo se faz espaço
em teu entorno e a matéria áurea
de teu corpo e o desejo compreende assim
que tudo permanece e o início
é apenas fábula de amor e eterna metamorfose
do sem igual destino do aeda
Em um mundo de Deuses em desterro.

A luz se embriaga
de si mesma e cega,
gira em torno à fábula do mundo.

Em ti o mar sucede e o tempo se transmuta
Em ti o princípio do Mediterrâneo
E o pecado lascivo dos deuses
Ou sua inveja da beleza mortal não passageira.

Em ti os corações desterrados
Buscam o elixir do mundo e toda vertigem.

Em ti o sangue do rapsodo que goteja
sobre teus belos músculos
Tão perfeitos como a métrica de Píndaro.

Por ti morreu de amor Kavaffis e Alexandria
dorme aquí em meu coração que se desmorona
buscando em teus tornozelos a obediência
à música aérea aonde cessa
todo caos e permanece o sonho
do Olímpo e um ramo do laurel
cinge tua fronte. És o mito que não acaba.

O amor que no sangue do poeta
se transforma e delira. És a lira
que volta a povoar nossos bosques
e prados.

És a epifania dos gozos que emerge
da pedra e és a sede e o raio que não cessa.

Constantino aqui, ileso, é a glória
do sonho e todo o mundo – todo beijo caído
como pétala roça sobre teu sacro púbis -
nos fala de que tudo retorna e o mesmo
amor é apenas saga e profecia do poeta.

Corrientes, 25 de novembro de 2007
Argentina

2008-01-06T01:03:00.000-02:00

O Desenho de Oscar Portela por Lita Figuera - 1996

PARA O FOGO

2008-01-01T19:07:00.000-02:00

Poema de adeus a 2007
de Oscar Portela

A Pedro Martinez

Atiradas ao fogo as memórias
os almanaques todos
aspirando apenas o frio
espectral do não sucedido
e esperando sem esperar
Eis-me aqui nesta roda
de vida-morte
como o viúvo insone
de torres de Aquitânia

“sem alaúde constelado”
nem estrelas no céu
cerzidas pelas mãos
de um deus-criança que joga
fazer do universo
miríades de desejos

E um miura em minhas costas
muge apenas em sonhos

e o traje de alamares
tinge-se do sangue
da rosa que antanho
floresceu nos jardins
sem os porquês
de um tempo

que nos leva e nos traz
como o mar incerto
“sempre recomeçado”:

e este “falar do eterno
e as idades mortas”
e o “chorar a Adonais”
coberto já de ervas,

são o certo destino
de um livro que é o corpo:

quando a idade provecta
nos resigna ao nada
“alma minha gentil”
dá minhas saudações a Pedro,

e dei então
“quem anda
entre a violeta
e a violeta”?

“Palmas! E a doçura
de uma velhice de raizes”
aonde purificado
pelas essências áureas,
eu me elevo ao alto
do “prístino holocausto”

com vozes silenciosas
que moram em espelhos.

Corrientes, Argentina

2007-09-09T00:04:00.000-03:00

Solidão

desenho de Vera Luz - 2007

NARCISO

2007-09-08T23:27:00.000-03:00

Poema de Oscar Portela

Já se nublam meus olhos aonde antigamente
floresciam os dátiles silvestres e se abriam
as bagas ou a inteira floresta era a voz
secreta e silente de safiras que brilham no céu.

Tudo é passado já. Tudo já está enterrado comigo.
Sou sombra de minha sombra. Um caminhante estranho
e um mendigo. Mas tudo reunido na memória
“fala em voz baixa e em segredo”. Há um arrulho em
mim – digo presságios - faço cair as chuvas,
e, nesta noite clara quando meus olhos clamam
Pela luz arde o desejo.

Aonde o diamantino espelho, aonde?

Assim falava calando quando me vi em teus olhos
rapidamente e em teu sorriso senti virar minh’alma
Como torna para aqueles espaços sempre abertos

Era eu aquele que mirava e a mim mesmo via em teus olhos
calmos lagos e em teu sorriso me vi outra vez, dolente
de amor, desfalecendo silente. Como perder-me já
se de teus olhos emana minha imagem claramente? Isso é tudo Rafael.

Jamais ninguém no mundo, atônito voltou a sua pátria
Quando se viu em teus olhos novamente e tu me sorrias.

Era o Deus Prometido? Ou é Perseu que a mim retorna?
Marcando-me os rumos que acreditei perdidos para sempre?

E Pégaso em teu rosto descobriria suas asas de cometa
Não era o sonho que um sonho me trazia. Eras tu Rafael que
das águas da América emergias, todo magia e beleza.
todo poder e força dos elementos. Rodocrosita para ti Lazzini.

Belo Deus de uma Arcádia que não morreu.

E apenas em ti já me vejo. E tudo é isso. Como o lótus se abre
Solitário assim em tua boca me abro para o afora
E estou aqui outra vez. É um destino certo. Já não esperava.

Mas um relâmpago iluminou tua imagem de Deus e de Homem.
E a mim mesmo me vi outra vez, já submerso para sempre
E em meu próprio elemento convertido.

(A Rafael Lazzini
O novo Perseu
do século XXI)

Corrientes, 21 de agosto de 2007 - Argentina.

O CORPO

2007-08-18T10:09:00.000-03:00

de Oscar Portela

a Miro Moreira.

Quando a luz do dia corre até a noite e a casa jaz
Desabitada entre as ruínas. Quando o deserto cresce
e sangra o coração sobre as dunas

Quando o cactus floresce. Quando a erma inabitude
Se expande como tumor na axila

E quando a intempérie faz gemer pinheiros estes olhos vazios e
Extraviados se encarnam no olhar que dá vida.

São os Deuses que voltam à terra
Ou que nunca se hão ido.
Ignorantes de si e obscurecidos ao olhar mortal.

Hão se extraviado

Mais despidos que a alvorada amanheceram
Entre espelhos e luzes prometidas.

Heis aqui o Asilo que buscava. A fé em um mundo
Que encarnado vibra com a paixão do meio-dia.
Somente creio nos Deuses da dança.

Essa é a casa que hei buscado sempre. A perfeição.
A perfeição que ignora a fala do mortal e de seus signos.
Entre teus músculos nasço novamente.

E na entrega. A mútua entrega consentida sempre.
O olhar se enche de ousadias que não compreenderia
O coração do homem.

A dor disse passa mas a eternidade requer
O gozo que se rende ante o tempo
E volta eternamente ao ser.

Indefinidamente.

Miro-te e sei que estou aqui. Esta é minha casa.
Não existe gênio algum da raça que na arte converterá

Tua beleza. A torção dos músculos.
A exata quadratura dos ângulos
Que baixam desde a frente até a cintura

E daqui até o ventre torneado
Sempre abaixo um tórax de medidas augustas
E linhas algorítmicas.

Mais abaixo o poente que é aurora.

As pernas torneadas que Praxísteles intentou
Inutilmente e entre sonhos tornear
Em seus bronzes vespertinos.

Ninguém pode alcançar um Deus
Ele nos alcança

Com sua beleza e muda com as áureas
Medidas da esfinge carnal com que se investe
O ser para dizer e o dizer para “ser” outros.

Dignos de Eros que nos protege sempre.

Já não há invernos para mim. Já não há derivas.

Mas tenho a certeza de que apenas
Uma carícia tua poderia destruir-me.

Corrientes - Argentina
27 de junho de 2007

PALEMON

2007-06-27T23:32:00.000-03:00

de Oscar Portela

Branca é esta página e gelada como a solidão
Do corpo meu. Flui atrás do cristal como a vida
Que é morte e rio, obscuridade e endríacos.

Ah, já sei, o sei. Que mais dá, estar mortos
Ou estar vivos? Acaso o Outro levaria isso em conta?

Já o hei comprovado. Apenas à solidão confio
Os augúrios do tempo. Sou invisível ao Outro
E à sua porfia. Morto me fiz já para o desejo às custas
Que leva em si os encontrados reinos do poema.

Estou de volta. É noite e o dia me angustia.
Todo humano é hostil às minhas ilusões.
Apenas, e somente confio ao verso as ladainhas
De vagos pensamentos. O sol me escalda.

O triste cinza aço dos céus o sono não me tira.
Não há albergues. Desabitado estou como Carfax
Em Ruínas e sozinho entro na noite na qual vivo.

Todo outro é ausência. Apenas ausência. Os chamados
Foram mortos nas estepes e o uivar bronco e espasmódico
Murcho está agora sob o áureo gelo.

A que escrever então se o círculo vicioso
Repete o estribilho eternamente?

Que verter em branco as penúrias da terra indigente
Que pariu lobos na brancura dos sonhos?

Ninguém sabe se estou ou se já fui.
A ninguém importa este destino
Certo que tem por verdade a urna já eleita
E ninguém o saberá quando o nada entre em silêncio
Sem chamar sequer. Alguém me espera em meio à sarça-ardente

Sua voz vibrante é doce e sua figura altiva de Adão desnudo
E sem pecado algum, nem redenção, nem Paraisos idos,
Me leva até outras portas nunca abertas.

Que importa agora se sonho tudo isto?
Não vivo no deserto. Se a noite e o inferno
Temido é o desejo que vibra entre meus lábios
Quando sonho...

Ali a sarça segue ardendo sozinha
Como meu coração no deserto.

Corrientes - Argentina
23 de junho de 2007

2007-06-17T22:43:00.000-03:00

Ruptura

Aquarela e Photoshop de Vera Luz

MÉIS ENVENENADOS

2007-06-17T22:14:00.000-03:00

“Quando na Polis as palavras estão cheias de selvageria

e mentiras nada mais ressonante que o poema não escrito”

George Steiner

de Oscar Portela
Para Graciela Maturo

“Méis envenenados”, mandrágoras, ópio para ofuscar a

luz das ausências, retornos a paraísos que hão sido confinados

Em vazias memórias sem consagração nenhuma.

Fontes que emanam. Dor e gozos. Luzes e sombras,

desterros e jardins de onde a alquimia do poema diz

“levanta-te e serás perdoado”.

Nem estigmas nem pecados sobre o corpo desnudo.

Sobre o desnudo gozo e a inocência implícita que todo o ser

caído leva como um opróbrio sobre seus belos ombros.

Méis envenenados emanam de mim apólogos amiga.

Sou a heresia que tornou ao tempo infame

aonde todo o nobre é castigado duplamente com o olvido

do olvido. Mas do desterro faremos um novo Paraíso.

Novos corpos, frutos novos do conhecimento que o ódio

de Deus ou dos Deuses não extinguirão com ira. A liberdade será

olvidada pela Graça e o Dom de ser, de ver emanar o tempo,

advirá com a águia trazendo entre suas garras cordeiros

e serpentes – filhos de Deuses desterrados – e eremitas contritos.

Não há frios já Graciela, nem há olvidos.

Aceito duplamente o estar por minutos para sofrer o gozo da dor.

Aceito-o sem cruz nenhuma, sem sudário nenhum, sem devoção nenhuma.

Aceito-o como se aceita a rosa iluminar em cântaros o tempo

por instantes. Já hei subido até o Gólgota e baixado desnudo

para subir novamente ao Paraíso e baixar à terra com a pele daquele

dia. E se o sangue envenenado corre não é mortal o veneno: sua fonte

é a “pietá” do cristo liberado de cruzes. Não há lágrimas aqui; são

rios de montanhas, as cantantes águas que evocam os cantos de

sereias.

E as sereias somos nós mesmos desdobrados e o canto, o canto

mesmo desdobrado é a prega por onde fugiremos do nada

Que inflama e que consome a pousada da alma viajante.

Tinhas que me dizer algo para que da alma brote o canto do caminho e

é o “tritão” que achou novamente seu elemento. Pobre tritão. Pobre.

Já não há ousadias nos méis. O céu está na terra e subimos

a terra até o áureo. Um sabugueiro para Graciela o desgarrado de ontem

que hoje floresce, antes de se despedir de vós como a rosa

No cântaro terreno.

2007-05-14T11:22:00.000-03:00

Desenho de Vera Luz - grafite

13 de maio de 2007 - aniversário de Oscar Portela

“Somos um instante, um brilho fugaz, um vôo truncado sobre duas eternidades de sombras: ardamos assim, às margens da imensidão...”

Oscar Portela - 2007

O CORAÇÃO

2007-05-14T10:50:00.000-03:00

de Oscar Portela

Escuta o coração da pedra. A estalactite
Escuta. Escuta os lamentos do vento.
O coração de Nada escuta. Escuta é coração.
E vertigem. O pinheiro nas alturas contempla o abismo
Sem temer o escuro. Escuta. O coração escuta.
Assim mesmo se osculta o coração e adverte
A intemperie. A incuria. A solidão que espanta.
O incubo que nasce. A morte que desperta.
A solidão que asfixia os cometas de um corpo
Que foi consagração da primavera. E escuta coração
As lamentosas flechas do desejo.
Não é este o coração que sente
É grafia do corpo e do espanto. Escuta
Terra o coração que nasce de tuas
Próprias entranhas e ascende até o mudo.
Até o azul profano. O coração que olha
O corpo de Afrodita e se converte em pranto.

É este o coração chagado. A língua é seu destino.
Os lábios, as ladainhas, as promesas.
O preâmbulo de uma história de amor e de um
Corpo sem penas. Escuta coração. O coração
Escuta. Recordas as tardes de estio,
O rio que não volta, as ribeiras, as árvores
A solidão sem fim e nós apenas desnudos
E sem nomes para o livro que se inicia?

Aquí estás coração. Aquí tua escuta.
Teu final sem histórias nem queixas nem chamados
Escuta coração e diz-me as ladainhas
De uma pergunta apenas. O adamita espera.

Desnudo coração tua escuta e pena.
A água escuta.
Passa e escuta as queixas do tempo.
As flechas com que Apolo feriu as Marcias e o canto
Com que floresce a lotus nas águas do lago.
Escuta coração. Escuta. E diz-me tudo. Tudo.

Dá-me seu jovem corpo. Desnuda-o de novo e o entrega
A meus cantos. À oração primeira. Às albas que Eros
Viu nascer em meu peito. O coração escuta. Escuta
O coração escuta e tange a papoula. O lírio e a açucena.
Eu torno – je tournat – a vigilar o pleno.
Construo sobre escombros como Abel Posse quisera.

E lá na luz astral de outro sangrante poente
Lisa sorri a sós já para sempre

Escuto coração. Eu escuto. Sou teu ainda.
Ainda sou primavera. Escuta na sonata da lua
Que chama a todos e ainda espera. Espera
A vigília de um homem que está só e espera.

Corrientes - Argentina.
Maio de 2007.

2007-04-23T18:23:00.000-03:00

Vera Luz - Queimada

oil pastel

EM CARNE VIVA

2007-04-23T12:17:00.000-03:00

de Oscar Portela

“Tanto penar para morirse uno”

Miguel Hernández

Conheceis vós as grandes ardências
das vastas planícies
quando o fogo que purifica
se propaga para tornar cinza
as antigas pastagens e assim deixar
crescer o verde por baixo da cega
luz da canícula? Conheceis vós
o coração atormentado presa
dos incêndios do amor? O coração
que sangra nas noites
de insônia abandonado à
intempérie da ira do Deus da
paixão?
Trêmula, trêmula, vibra
a pergunta para vós que sabeis
da neve e do cárcere da neve.
Do passo dos anos e do abandono
Do saber extinguir-se nos braços de uma
paixão inútil. Sim, vós sabeis.
Ah, vós, as grandes planícies
Onde o amor corria até
noturnos astros para encher de luz
o coração das obscuridades!
Em carne viva o coração
agora apenas esperamos
Música das grandes esferas
e solitários sabemos que o gozo
é o minuto efêmero e que o céu
Jamais se funde com o mar.
Ah, vós frágeis em vossa
Ousadia de ser a luz
Castigada pelas mãos do homem.
Deixai crescer as ervas novamente
Em vossos corações.
Que não importem a penúria
do tempo. Os duelos nem a morte.
A velhice e o exílio.
Nós não passamos.
É o amor que passa. E é sua
Sombra que ruge por trás de outros verões.

Oscar Portela
Corrientes, Argentina
16 de abril de 2007

Abel e Edna
Minhas testemunhas.

ÂNGULOS

2007-03-11T01:12:00.000-03:00

de Oscar Portela

A Alfredo Mariano García

Depois da faina esgotante,
a fadiga, o cansaço, a angustiante solidão
sentindo-se a si própria na cruz,
- os ângulos iguais, o vazio que enche o centro do
nada – e a imagem de um rosto
que não se vê. Atrás ficam as sestas.
Ardor insuportável de ser e saber-se vencido
pela implacável sede. Ao longe ficam imagens
suspensas em códigos e misteriosos
vínculos de azul, e o azar,
o sal e as rapinas de corpos devorando-se
Na magnificência de uma noite absoluta.
Também as tivestes? Depois das jornadas
de dor, o porque e as asas que voltam
ou em círculos vigiam sobre um dolente coração.
O que fala, o que escreve para calar,
muda para pensar sustentando-se
no abismo de um enigma, florescido como uma
boca pura em minha virilha, é apenas um morto,
um virginal desejo que adormeceu a teus pés.
Depois da fadiga, a solidão dizendo a si
mesma, re-enviando-se dúvidas, atas de nascimento,
diários de viagem, atormentados pêsames e
uma pomba com a asa quebrada. Cerimônias do
que resta do dia, desoladoras imagens, risos
no vazio e a morte furtiva atrás do medroso
olfato da razão, inquirindo as formas e os
perfumes de tua pele, sonhando, atormentando-se
em defumadores, que buscam um sepulcro aonde permanecer
em sombras e em vacilantes ecos. Apenas um Deus
pode nos salvar agora. Nem nos celestes coros
nem nos cegos abismos, alguém guarda respostas
para ti. Depois daquilo que resta do dia, da espera
doída, seria suficiente, piedosamente desaparecer
das memórias, os espelhos, os nomes e clamores
que abrem e dão consolo ao tempo. Não uma viagem a mais,
não uma jornada, senão a ardente véspera do adeus
até a noite austera onde teus belos olhos
jazem velando-se no vazio do vazio.

AMOR E MORTE

2007-02-22T00:59:00.000-02:00

de Oscar Portela

Faço o amor em teu nome, o amor
com teu nome e no vazio da imagem
dou-te a luz já para sempre
meu na mísera glória da memória
Nada restará de nós senão o eco de
nossos passos em busca de sepulcros aonde
saciar a sede de nossas bocas. Assim a
marca do vazio agora abrindo pegada
e trazendo consigo os ardores
do esquecimento e da noite, mas nunca é
pleno o esquecimento o inegável o fervor
aonde se perdem limites e linhas distendidas
entre silêncios e terrores aonde te amo,
agora em tua resplandecente fuga
e ilumino tua morte com minhas vozes,
oh sombra nunca suficientemente
dispersa no eclipse da memória
aonde abismo e desejo comungam com as
marcas do ar,
canais da loucura e do delírio. Neste
olvido te amo e faço amor contigo,
em tua memória e em teu nome
roça em minha frente e estremece
na escritura aonde busco teus ossos
ou tua carne de magnólia e de escárnio
de humilhação e sexo. Sê benévolo clima
com nossas sombras, deixa-as vulneirar-se
quando o calor pinta sons sobre a
carne transmutada. Não era tempo mas
pelo despenhadeiro da palabra luz
o infausto usurpou seu elemento e agora brilha
seu olhar escuro no meu como outra
primavera. Faço pois o amor em seu nome,
e com seu nome jogo no silêncio
de sua ausência de trevo desfolhando em
seu nome toda imagem presente.

Corrientes, fevereiro de 2007

2007-02-21T02:49:00.000-02:00

Oscar Portela por Vera Luz

aquarela trabalhada no Photoshop

19/02/2007

OFERTÓRIO DE BRUMAS

2007-02-21T02:23:00.000-02:00

Oscar Portela

Porque celebro o aroma e a epifania das Brumas
A morte de Deus e dos Deuses –
O sacrifício do cabrito e o eclipse definitivo
Que reina sobre o mundo, o esvaziamento das águas
E a podridão do perfume daquele símio
Construído à imagem e semelhança de um Deus,
Porque celebro o reinado das sombras
Que ocultam o ranúnculo, a desaparição das Estações
E o tempo Cósmico, pois eu Celebro
A extinção da procriação e a névoa de todo o real,
A inútil repetição do Círculo Vicioso,
O triunfo das Hienas sobre o Leão, a fuga de todo sopro
Que anime os cadáveres em seus sepulcros,
As cinzas, o Silício e o Fel, Celebro o Vento
Que veio para ficar – o homem e os
Funerais do nome - O reinado do Horror e o Caos,
A coroação dos polichinelos, os bufões e os
Pequenos homens semelhantes a topos,
A cegueira da Imagem e a surdez da acústica,
As multidões solitárias e a Estação Terminal das Comunicações
Ou o riso dos netos de Frog convertidos em Hackers,
A inteligência das máquinas e os túneis das
Térmites, os Sinais Apagados, a desaparição dos Estados
E o Extertor dos Povos sobre a Terra.
Pois Eu Celebro a praga das lagostas, a água transfigurada em
Sangue,
Os tábanos na Carne do Cordeiro,
As pompas do “axis mundi”
Invoco as Horas de uma noite sem fim.
Silencioso será o extertor e inadvertido. Estamos
E ignoramos se as súplicas devolverão o Mar ao Mar.
O Horizonte ao Horizonte e o Homem à sua morada
De Barro e Lodo. Baldia está a Terra.
Cai a cortina rasgada e o homúnculo vestido de dissimulações e de Mentiras
Traz o final em cena, ouço o riso do bufão.
Sua gargalhada.

12 de fevereiro de 2007
Santa Lucía- Corrientes.

2007-01-05T17:18:00.000-02:00

"Tormenta"

desenho a pastel de Vera Luz

ENTRESSONHOS

2007-01-04T02:36:00.000-02:00

de Oscar Portela

Vens a mim, pretérito e perfeito
(enredado em sonho e solidões)
e tomas o sendeiro da imagem
no qual te creio e te proclamo, lasso.
Que sede remota, trêmula e amarga,
Salobra e triste pousou em teus lábios?
Que purpúreas feridas, que paixões,
Sorveram de teu sangue amor profano?
Jovem Lacedemônio que de estátua
Baixas até a carne ultrajada
Que pulsares de paixão, que sede sombria,
Que tormentas de estio te ataram?
Que procelosos céus, que agonias,
Que clamor de viver, e que tormentos,
Fazem de ti, guerreiro e rei formoso,
Parusia que ao viver se alcança?
Recordas, diz-me, aquela primavera,
Que num aziago gesto foi raptada
E presa da morte já Selene
Pelo canto de Orfeu foi salva?
Pois eu a tu lado, Dáimon e Deus
Entrego aquilo que tenho, anos,
exílio, solidão, saudades
E me disponho a ser, melancolia,
Arauto de trovões e relâmpagos.

2007-01-02T19:36:00.000-02:00

COMO CATA-VENTOS

de Oscar Portela

Solitários, traídos e levados
a nenhuma parte, assinalando
o Nada, a ferrugem, a Solidão,
o infindo vento da tempestade
de um tempo que todo raio
converte em nada, nada, nada...
Assim nossa alma, chilra, como um
Cata-vento solitário, de um lugar
insone, abandonado, de um templo
com vozes apagadas e com umbrais
pálidos e círios consumidos,
assim os vestígios marcando um ângulo
orientado como triste cata-vento
para o rumo de ventos
que lançam perguntas acerca do
destino, enquanto vossos cata-ventos
como insones testemunhas, já abandonadas
como serão os ossos do mortal
salvaguardam os costumes, as horríveis
horas da vida, suas secretas penúrias
e a água que, como os vossos, solitários
cata-ventos nos conduzem
para as últimas moradas, a desertos
últimos que nos colocarão a salvo
da feroz incúria do viver.

Corrientes, novembro de 2005.

2006-12-31T03:10:00.000-02:00

"Sóis mortiços"

aquarela de Vera Luz - 2006

AGORA

2006-12-31T02:21:00.001-02:00

Por Oscar Portela

Agora que meus sóis mortiços
vão eclipsar-se definitivamente,
como não salmodiar ao Deus que nasce,
Estrela da manhã, nova aurora –
e libar de seu pólen que dá vida
E abras de luz a um mundo ensimesmado?
Aqui bebe o mortal, não nos
Deuses crucificados ou dolentes,
Senão na transfiguração eterna do
Mesmo, o mesmo sol eternamente
diferente. És Apolo e és Márcias
a um só tempo: seus caracóis caem
sobre o poente como versos
de uma cadência insone que a si mesma
se ignora. Os tempos de indigência
não são gratos. Em estranhos converte
Os que gratidões e reverências
Se prometem e compactuam um segredo
que ao mesmo mundo deixaria inerte.
Quatro letras, quatro signos configuram
o alfabeto que pôs um Deus entre
meus lábios para que cante o canto
Já póstero daquelas ousadias
que me levaram antes ao “Conquero”. Sai
da água, do canto emerge sempre
Como o mesmo renovado e nesta
Solidão da alma minha, morre-me o amor
entre os lábios. É a vida que volta
Enquanto destes ares já me despeço .

Corrientes, 27 de dezembro de 2006.

ELEGIA

2006-12-26T23:21:00.000-02:00

de Oscar Portela
(para Alicia Dujovne Ortíz, na distante França)

Toma de mim o que vai desaparecer
Toma-me, vigíla-me como desaparecendo,
Fiel vazio de um perfume estingüido,
Pura ausência abismada no inomeável,
Oh vacilante sombra no crepúsculo,
Esvazia-me na memória de mim,
No abismo de minha própria loucura.
Toma de mim aquilo que se dita,
A profecia de um passado que provém
do não acontecido e queima com a força
do fogo, seu pavio entre ruínas,
os simulacros e fantasmas gravados
no mais profundo
de minha dilacerada língua. Toma minha voz para
deixar-me, os nomes que me dito,
tua sombra enturvando-se entre
sombras, toma outra vez minha voz, meu corpo,
a fria mortalha da memória,
e levanta o líquido das horas
para esvaziá-la em tua cansada boca,
depois esqueça-me, esvazia-me, esconde-me
Eu fiz tua alma à imagem de minhas dúvidas,
Alma mortal, poesia.

2006-12-26T23:14:00.000-02:00

"Plicas I"

aquarela de Vera Luz - 2006

DESCARNADO

2006-12-26T22:55:00.000-02:00

de Oscar Portela
(a Mari Carmen)

Apagar-me, sim, apagar-me, não estar já,
não ser, levitar como uma estranha núvem
junto a esse Deus efêmero
que em meus sonhos floresce
e assim permanecer “desencarnado”
sonhando na vigília e os sonhos
atento, sem saber já se vivo,
ou no Érebo estou, junto a Maria Estela,
oscilando como o pistilo
de uma flor de Ouro, ou eu, cansado já
das prisões da carne e
o tempo, das feridas e traições
que a solidão traz consigo,
imóvel, frágil, só, imóvel, junto a Maria Estela
aonde meus cegos olhos
não contemplam mais nada
deste mundo onde triunfa o abismoda terrivel liberdade que possui
e que atrai mesmo assim
com a força do Caos, do abismo
sem fundo: assim queria estar
como invisível pássaro, na rama invisível
de um invisível amor, ai,
qual nuvenzinha etérea, já solitário canto,
já apenas sopro, já apenas poema,
sem dizer senão nada, tudo pequena alma invisível de um fulgurante instante

Corrientes, 18 de fevereiro de 2005

COMO DEVIA SER

2006-12-26T22:44:00.000-02:00

Oscar Portela

Sepultado está tudo: Isso devia ser.
Fez-se assim justiça. Os sóis negros
ocupam seus lugares e o vento já
dispersa as cinzas que guardavam as Urnas
da memória. Sou pó agora.
Disperso nos fragmentos das horas,
A olhos vistos, em um caudal de lágrimas,
em infinitas noites iluminadas por gélidas estrelas,
em cruéis pesadelos que voltam a mim.
E aquele lobo afiando os dentes
do verão, onde amores conturbados
incendiaram a alma
confinada em lacunas, em imagens bárbaras
e espelhos de ilusões que refletem
as horas, sempre indigentes.
Sombras de tempo sepultado:
assim devia ser: agora que só; muito só
rimo com os espectros do sangue
que advém de subterrâneas pegadas
com espectros e animas, penso que as
perguntas não foram contestadas
e que em vão foi tudo: já nem o horror me espera.
Livre sou de abandonar o campus.
E que o Ângelus toque corações amados.
Confinado, enterrado entre vivos e mortos,
sombra entre sombras, fumaça do ser,
todavia me inquietam as indigentes
flechas do destino.
Oh eu, Oscar Ignácio Portela,
Sucessão descontinuada, “vivac” de guerras
inconcluídas, levo apenas comigo
a fome do infinito, a palavra absoluta,
e o abandono inerte da sorte impetrada,
como devia ser.

Corrientes, Argentina – setembro de 2004

2006-10-14T02:56:00.000-03:00

"ANJO DO SILÊNCIO"

fotografia de Vera Luz

O ABISMO E O ANJO

2006-10-14T02:24:00.000-03:00

Não fujas: mira a Esfinge fixamente nos olhos
Vazios como os teus
pois a Esfinge és tu.
A pergunta és tu e a peste és tu,
O exílio, a cegueira, não são voláteis ou póstumas
cinzas, senão o escuro túnel que oculta os desígnios
que os cruentos azares quiseram para ti.

Não fujas: espera. O que? O declínio, o declínio,
Sempre o declínio até o iluminado
não até o aberto, não, pois todo “Anjo é terrivel”
E apenas por sua benevolência reinas na terra.

Pois ele poderia destruir-te. Um pouco mais: a furiosa semente
da qual surge tua sombra, não leva marca dos
Anjos?

Hás construído tua morada à beira do abismo,
De desairadas ladainhas e perguntas blasfêmicas
E sabes que depois do silêncio e o exílio tremendo,
Nada redime o homem do perigo e o perigo é
Abismo,

Ser livres, ser livres e ei-nos aquí, cegos
E solitários mendicantes depois das tormentas
E borrascas que traz emparelhada a razão.

Um pouco mais: O Abismo é o Olho que te Observa.
Um sim apenas e escutarás o chamado
E nesse instante mínimo e perfeito compreenderás
enfim que apenas tu e o Anjo que te habita
são o sombrio abismo do qual pendes.

Oscar Portela - abril de 2006

MORTE E AMOR

2006-06-18T21:36:00.000-03:00

Oscar Portela

Vem a mim agora, assim se fará justiça,
Pois se antes do tempo te nomeei,
E respirei teu ar na papoula e nos
músculos mais brancos do desejo, agora
Apenas em sonhos tomas minha voz e falas,
Dizes, ditas as batidas do coração
Cansado, enredado em tua memória
E me sustentas com teus suaves lábios
Com o vento dos grunhidos que penetra
Até o ventre do sexo, junco
arremessado pela tempestade do tempo,
Eu entregue a ti e às impunes
redomas do prazer que assim se pagam
Com solidão e pranto, com vazio
e triste orfandade da alma, que já não
Tem outra morada que te mirar nos
olhos e saber que nesses calmos lagos
já vazios, estão meus mortos,
as chagas que nenhum Deus pôs em mim,
senão a ânsia de Ícaro, de ser mais,
ainda mais e abarcar tudo.
Assim foi por instantes, as miragens
ébrios o confirmam e penetram
em mim como navalhas e a água doce
torna-se opaca e rançosa entre meus lábios,
Eu, possuído pelo amor que mata,
pela morte que ama em mim
mais que o Nada pois é preferível
ao não querer, “querer o Nada”, a cega
morte que ri entre os órgãos enfermos
e entre os corpos que entrelaçados
formavam a Eternidade no tempo
que se desfaz prematuramente agora,
que já não espero, que já não espero
os milagres da Sorte que são
apenas palmeiras sem dátiles nem folhas, deste
deserto obscurecido já,
quando ainda minha sombra se projeta
no outro e busca amparo em umas doces
mãos que apenas são prisões, sombras
do efêmero do nada, projeções
do pássaro da Ausência que ainda
canta nos sonhos, que ainda diz nos
sonhos, amor que matas,
culmina-te em minhas horas, faz de mim
tua renúncia e renuncia a mim, como na Cruz
renunciastes a esse Outro o qual sou também
em meio a tenebrosidades, agora, agora, enquanto
canta no céu o astro que a noite
Ilumina e
santifica com doces esperas e belos
aromas a alma condenada:
Esta é a hora, cumpramos o destino
que a palabra anuncia.

Corrientes, Argentina
13 de março de 2006

“SPECULUM”: VISÕES

2006-06-18T21:12:00.000-03:00

Oscar Portela
(para meu amigo Murilo Cardozo de Castro)

Uma vez mais confundes solidão com amor.
“Speculum”, quimeras da alma errante
e sem morada para a qual não houve amanhecer
ainda sobre a terra, pois que “nascemos demasiado
tarde para os Deuses e antecipadamente para o ser”
Nem céu ou terra conterão as grafias que os
“Espelhos guardam para si”: apenas o vento,
o vento, o vento levará consigo, nossas
salgadas lágrimas e o áureo sonho de ainda estar aqui.

Corrientes, Argentina.
Março de 2006

2006-05-22T00:53:00.000-03:00

"Sonho" - aquarela de Vera Luz

A POÇÃO

2006-05-22T00:23:00.000-03:00

de Oscar Portela
(a Patrick Cintas)

Abatida a noite do desejo, sobre as brancas
plumas da garça, só no suspense o nada jaz
e o silêncio da urna aonde repousam as cinzas
que a vida, fútil substância, ou enganoso espelhismo
aos olhos do mortal põem silentes: Assim digo-me
a mim mesmo: cumprido está aquilo que devia haver sido
e escolheram os fados que malversaram a obra
dos dias dourados da divina juventude:
A solidão da obra, as Horas que
fatalmente tocam a Diana, servidas estão
na Augusta mesa dos imortais agora:
A solidão de um coração como tributo à cólera do Daimon
já foi cumprida: toca hoje às minhas mãos levar
até meus lábios a poção que um Deus,
por intermédio das Horas, a meu desterro destinara.

Corrientes - Argentina - outubro de 2004

DIÁLOGO INCONCLUSO

2006-05-22T00:07:00.000-03:00

(por que e para que mãe)

Oscar Portela

Por que mãe, para que, estéril a pergunta,
Um elmo fantasmal vazio, enche a espectral figura,
Por que, para que, para que se responder não podes,
Um enviado a este país de sombras, por excessiva luz,
A este país de areia e água e planícies
Com excessivos verdes, tormentas e raios, e esvaziado
de tudo, com a alma algemada por diminutos duendes
e enganosos dáimons, para que a pergunta,
para que se assim dejeto entre futuras ruínas e silêncio,
e terrível solidão de turba, por que a mim, por que assim
algemado à finitude e morte, da madeira dos sonhos
Feito assim e aqui, exposto desde sempre
à grave penúria que invade este país de nada
Nada, nada mais que memórias espectrais,
e o abandono de sentir a pena de uma eterna deriva
este corpo etéreo que os espelhos
de repetidos pesadelos não refletem corpo já
abandonado pelo corpo e ainda assim, perguntando…,
por que, e para que mãe daquele fio de lua
do maio passado entregue às aves noturnas
e aos linces, destes parte de mim, aos braços
de um homem vazio de paixões, abandonado,
e apenas sustentado pelo diurno cuidado de tuas mãos,
no ar deste país onde geme a noite
em que gestastes uma alada pergunta, sem mais peso
que o leve sopro da disforme Górgona que há convertido
em pedra e em espera do nada, nada este nome
que logo abandonastes à intempérie insana
da palavra à chama que converte em cinza
ao abismo onde habita o inferno dos outros
prisioneiros do bárbaro nada, nada, nada por que
o beijo, a paixão, a ternura para que a estreita
porta por onde se entra ao nada do Outro
às portas cerradas do inferno do Outro,
oh mãe de morto sim, aqui, assim neste
continente aonde reinam o nada e os deuses hão
morto como eu
como tu e nem as pegadas ficam
das vagas promessas dos dias radiantes!
Ai, não, não buscarei o sangue, me irei, me irei,
Sem molestar ao vento nem às árvores
sem que o nada saiba que me espera
e dormirei milênios
sem que ninguém me chame
e tu mãe
já não poderás chamar-me nem em sonhos
porque toda cinza
se confunde somente à infinitude, neste caminho
que se emparelha com o vento.

Maio 1950/ maio 2005 (ao completar seus 55 anos)

2006-05-21T23:51:00.000-03:00

"Lago partido" - aquarela de Vera Luz

CÍRCULO VICIOSO

2006-05-21T23:30:00.000-03:00

Oscar Portela

E então, cá estamos. Em um não “estar”.
E então, aqui e para onde,
se desconhecemos o rumo?
Sóis de amanheceres ácidos,
crepúsculos vazios,
noites repetidas como as ondas
do mar e a mesma busca
por estreitas veredas – as
mesmas cinturas sem asas
asfixiadas pela paixão do absoluto –
o mesmo estéril erático gozo
e o espasmo que comunica
com as pulsações vitais
ao despertar de um sonho circular
como o de uma ave predadora,
sobre sua presa e passa o tempo
e passamos nós, o mesmo
instante e então, aqui estamos
a nenhum lugar havemos ido
-a esquina muda e “muda”
tremem embaixo da mão
os ombros,
mas tuas pernas, tuas ânsias de voar,
tua espantosa sede,
que é a sede do vampiro
que aspira ser o Outro,
alcançar-se a si mesmo
e ser cinzas
levadas pelo vento - ele mesmo
ser que do nada faz, espaço cósmico e morada
pergunta-se: e então, aqui estou,
imóvel frente à eternidade
e ao vazio do tempo
que não redime nem o amor,
nem o espanto, nem o vazio
mais fundo que o vazio,
até aqui havemos chegado
e daqui houvemos partido
Apenas os marfilíneos dentes
São fulgentes reflexos
De iridescentes luas
Que hoje sangram perguntas
Como aquela que diz:
E então, que fazemos hoje
Irmãos?
Até aqui havemos chegado.

Corrientes - Argentina - 20 de outubro de 2003

2006-05-21T23:12:00.000-03:00

"Mar profundo" - aquarela de Vera Luz

BODAS COM A LUZ

2006-05-21T22:51:00.001-03:00

De Oscar Portela

Um dia cedo, subitamente floresci com a luz
esse dia a luz nasceu e se fez carne, se fez voz,
se fez marca e amanheceu sonâmbula adormecida
Entre meus braços como abelha sem mãe.
Mais tarde despertei-me com ela e descobri
em meu abraço seus terríveis abismos; fui seu esposo,
seu escravo, seu mutilado mártir, e nos naufrágios
reinava como a voz do medo e a sombra
acudia ao seu encontro, com a cruz invertida
dos vastos naufrágios e os pedaços que a noite
pôs em seu casto corpo de donzela indomável.
Foi a luz primogênita do dia primeiro de graça
doado ao desterrado príncipe sem coroas nem mirtos,
-a rapsódia voraz que canta agora os crepúsculos
e o reino não conquistado da luz vulnerada,
-destroçado pelos litigios do dia e da noite - ,
Açoitado pelas chagas da melancolia e da
quadratura do sol do meio-dia, que escalda,
ulcera, e exilia o sal e amargo fel da melancolia,
e o abismo daquela luz tornando-se toda ocre.
Assim, me perdi tristemente no abismo da razão,
nas brancas salinas e os desertos paramos
do que não tem pátria, nem boca para denominar
cinzas de palabras, sinais de mortes inomeáveis
de aquella virgen del Estío primero, entre palmas
daquela vírgem do Estio primeiro, entre palmas
e abras solitárias, aonde se filtram os fragmentos,
entre rastros de sangue e presságios – ainda presságios -,
de mensagens de juventude que recordam
o dia em que chamei à luz, - degradada agora,
esfarrapada, arrependida de seus delírios e os meus-,
buscando o nome único, o exato compasso
E a suavidade exata de uma vasta promessa.
Pobre menina, pobre pátria expatriada,
pobre desejo indefeso entre cruzes e chagas-,
quando já ninguém busca ser Deus, acariciado
pelo vento do Éter mais azul e mais claro:
logo se afasta pensativa, dócil quiçá, entregue
ao escárnio dos dias que passam,
e murchas flores por coroa -, ao redor
de túmulos se ajoelha ligeira, para em silêncio
buscar novamente na memória o dia em que chamei à sua porta e veio a mim sem perguntar por quê.

do livro "Claroscuro"
Corrientes- Argentina- 2003

AGUAS CRISTALINAS

2006-05-21T22:31:00.000-03:00

Oscar Portela

Um murmúrio de cristalinas águas
Ouço sob meu coração: sob mim
Coração de criança e príncipe dos
verdes prados que percorria
em meu cavalo branco com o qual
Atravessava os sonhos
Dos céus mais turvos
Ou dos desejos mais azuis
Além, na herança perdida
A verdadeira pátria que às vezes volta
A gemer em mim
Já destronado, e morto meu cavalo,
Mas, as águas puras, cristalinas
soam em meus ouvidos e meus cantos
arremessados agora pelo anjo
que de longe, me diz, continua
o elogio de vida, a ponte
que conduz desta porta estreita
às do amplo céu que sulcava
certa vez e já comigo
mesmo que eu o ignore. Isso me diz
Zoe, e apesar das folhas de outono,
Eu continuo.

Corrientes - julho de 2003
(a Zoe Arroyo)

QUANDO EU ESTIVE AQUI

2006-01-23T23:14:00.000-02:00

Oscar Portela

Eu estive aqui: esta foi minha alma, minha altura, minha verdade
o vendaval, a tempestade na qual soçobraram minhas ânsias, ai!
E o tumulto, as vulcânicas lavas que arrasaram todo o vivo:
o ouro que sepultou atrás de si todo o índigo, as ardorosas mãos
e os céus caídos como os pios do ramo mais alto,
eu Calibos, eu Ariel, eu o Mago, também estive aqui,
mas fui o outro, que despertava minuto a minuto
atrás das marolas que as auroras deixam atrás de si
Eu o outro de mim mesmo, o que agora se volta sobre si,
- passo de dança que não alcança o presente,
nem o sorriso do querubim – passado que torna o
círculo vicioso que a visão perturba e tudo volta
púrpura, a paixão já esgotada, mas viva na morte,
Ah, meu menino, senhor dos ventos do espírito e o ar
que ainda usurpas o não lugar – o não a lugar – de um passado
submetido ao esquecimento e sem embargo, pura visão angélica
por trás de meus passos que voltam, como a aparição ou o sonho
de encarnados espectros – e desenha, em meus cansados lábios,
na alma da alma, o sorriso esquecido entre ciprestes
e águas mais cálidas e turbulentas que a morte.
Serei hoje um espectro? Será o advento um passado
sem retorno, prometido nos sonhos? De ti pequeno astro
que turvas a ânsia que ainda impulsionam os signos
Que me trai e ao idioma do morto.

Desenho: Vera Luz Laporta

POEMA - RETRATO

2006-01-15T22:30:00.000-02:00

de José DaSilva Navía
homenagem a Oscar Portela

Aquela voz cansada, algo tinha
de nostalgia, de amor, de sonhos idos;
era a tênue voz dos caídos
a voz, quiçá, da melancolia.
Uma voz que entre sombras debatia
o direito final dos vencidos
deixar no esquecimento suas lembranças
pedir que, por fim, termine o dia
Mas o dia do homem, só expira
quando a luz se entrega ao horizonte
e ao silêncio, o som de sua lira,
entrega, em um cantar, derradeiro sopro
debulhando lamentos sobre o monte
para ser para sempre um com o vento.

Outubro de 2004

AUTOBIOGRAFIA POÉTICA

2006-01-15T22:24:00.000-02:00

de Oscar Portela
in Punto Muerto (Dead End)
a Víctor Zaza e Enrique Rebull

Era cedo, demasiado cedo
A diana era branca como a geada
Do inverno, e migravam os dias
Como aves, levadas pelos ventos
Dos faustos verões. Logo gritei:
“Abandona-me infância ou descifra-me teus
Enigmas”, mas tudo foi em vão: aqui
Estou possuído por um país de doces águas
E garças brancas ou morenas, já abandonado Para sempre, para sempre descarnado
E sem sonhos, quieto, imóvel, sombra
De mim mesmo, “eu que estive em toda
a obscuridade, e parte da luz, ou hei
sido tudo isso”, Liza querida, já para sempre,
solitário e à intempérie das bárbaras
imagens que me possuem, na vigília
e em sonhos: Era-se um povo (ai Loreto!)
chegado desde longínqua Roma, e alçado por
anjos, distante, imóvel fora de tudo
todo tempo, aonde beijei a minha mãe
terna, terna Marina, e ao calado, quase
obscuro, quase silêncio, Dom Modesto Portela,
ó pais que me trouxeram a estas tribais
terras, aonde passei a infância, adentrando-me
na infinitude do deus dos estuários
e os livros que assolaram minha infância
como varas de fogo: sangue de ibérico leão
corria por minhas veias, todo ele possuído
pela magia, negra ou azul, das mescladas
raças de minha América: logo, Oscar Ignacio
Portela Bofia, y Molina Gómez de Barreda.
Os agudos estiletes cravados na carne
da alma do asfalto, aonde o amor, outras imagens,
fizeram ninho em mim, dores e fracassos,
estigmas e entusiasmos, que pouco a pouco
fizeram de um menino enfermo e custodiado pelas graças, o luciferino adolescente de
uma idade de ouro, na qual vinham até
mim, novos pais, amigos que já não estão
e sem embargo sobrevivem, e o exílio e o cárcere
e os aplausos, e rebeldias ou claudicações
de uma alma que havia bebido néctares e frutos
de um paraíso perdido, - 1950, e logo, e logo
as espectrais sombras, as insônias eternas
como o amor perdido, como a rubra morte que
levou meus pais, eu tigre, eu touro, e agora
apenas “poeta em tempos de penúria”,
reescrevendo-me a mim mesmo, para apagar as
pegadas que delatam minha fuga, para onde, quando?
Porque apesar de tudo ainda respiro, ainda minhas mãos
Transpiram, e ainda pousa em meu peito a candura
Do pintassilgo que me ninou em criança.

Corrientes, novembro de 2004.

PEQUENA BIOGRAFIA DE OSCAR PORTELA

2006-01-15T17:56:00.000-02:00

O poeta Oscar Portela, nascido na Província de Corrientes, República Argentina, em maio de 1950, é considerado como uma das mais importantes personalidades da poesia e do pensamento tanto argentino quanto latino americano.

Como Administrador Cultural ocupou importantes funções em sua Província e integrou, por dois períodos consecutivos, a Comissão Diretiva da Sociedade de Escritores da Argentina (Comisión Directiva de la Sociedad de Escritores de la Argentina), sendo presidente da mesma em sua Província.

Diretor de revistas como Tempo e Signos (Tiempo y Signos), entre outras, foi também Assessor de Cultura da Honorável Legislatura da Província de Corrientes (Asesor de Cultura de la Honorable Legislatura de la Provincia de Corrientes).

De doze títulos de sua obra poética, já editada, pode-se citar: "Senderos em el Bosque", "Los Nuevos Asilos", "Memorial de Corrientes", "La Memória de Láquesis", "Claroscuro", "Descarnado".

Sua obra ensaística, na qual se ocupa dando preferência ao pensamento filosófico contemporâneo, lhe valeu a consideração dos mais influentes pensadores de sua terra. Portela possui várias publicações na Espanha, México, Venezuela, Paraguai e em quase todos os meios de comunicação da Argentina, e em revistas eletrônicas da Internet, como a TriploV.

Já proferiu várias palestras na Espanha, Paraguai e em diversas províncias de seu país. É especializado, também, em crítica e história do cinema e, além disso, é autor de obras musicais, que em sua maioria, se encontram inéditas.

Para saber mais sobre Oscar Portela, acesse o site “Universo Portela” no endereço: www.universoportela.com.ar